Ieri pranzo familiare con le due prozie, la giovane di 87 anni e la matura di 96. La matura, zia R., è la più in campana (per capirci, era la campionessa olimpica).

Zia R. sa sempre tutto quello che succede, guarda tutti i telegiornali e gli approfondimenti, le partite di calcio e la Formula 1, lo sci e la pallavolo...

Ieri ci ha comunicato che in Germania, nevvero massì, c'erano stati degli scontri fra polizia e manifestanti in occasione del GIROTTO.
Poi, parlando di viaggi, ci ha ricordato che circa vent'anni fa la zia G. era andata in un villaggio turistico nel posto delle cipolle rosse (e in coro abbiamo urlato "Tropea" contenti di non esserci fatti beccare in castagna) dove non servivano i pasti al tavolo ma, nevvero massì, c'era un SERVI SERVI meraviglioso, e ognuno si prendeva quello che voleva in gran quantità.

E così, anche ieri abbiamo imparato qualcosa.

Me la sono cercata io, è vero. Tesi di laurea, dottorato, lavori vari sempre nella m***a (pietosa censura).
Stamattina, per esempio. Scarpe rosa, pantaloni svolazzanti kaki (mai colore fu più adatto), capello fluente. Per sistemare una pompetta peristaltica da innescare con una siringa, mettere a posto una colonna alta due metri piena di m***a, che si impacca e fuoriesce a fiotti copiosi dal bordo superiore (scappando come un'anguilla per non fare docce di budino), regolare una pompa che non ne vuole sapere di essere regolata saltellando fra rivoli marroni di dubbia provenienza, beccarsi un'ondata di acqua di fogna sui pantaloni kaki perché si stacca un tubo della pompa che non si fa regolare, portare a spasso una scala di metallo di tre metri con il mio metro e cinquantasette di svettante nordicità e amenità varie.

Potrebbe andare peggio, potrebbe piovere. E infatti lo poteva; sapevatelo, su rieduchescional channel.
















Giornata di merda, senza censure.